Trigésimo oitavo dia - míscaros

dia-a-dia: uma forma de telhado

Há muito nevoeiro é em Jales, dizia-me o meu pai ontem. E havia. Em Jales, no Pópulo, no IP4, em Vila Flor, na Macieirinha.

E em Martim Tirado, nos primeiros raiares do dia. As Quintas com nevoeiro. Como os homens não vinham comecei a cirandar, para justificar a espera. Substituir umas telhas em falta em cima de um muro, tirar medidas, contar umas lajetas que vieram do Poio, limpar amendoeiras. As hastes lá chegaram, na camioneta do empreiteiro. Até às onze era tempo de abrir os buracos na viga-lintel. Ajudei-os no que pude.

Certinho.

O homem dos materiais de construção chegou, imagino, à hora certa, com os telhões e a onduline em falta. Ao descarregarmos a camioneta entreolhamo-nos, eu e o empreiteiro. É só isto do onduline. O dos materiais ria-se e dizia que sim. Nós insistíamos. Dez placas, dois metros quadrados cada uma, dá vinte metros quadrados. Isso nem um quarto cobre! O empreiteiro confirmou: encomendei-te cento e vinte metros quadrados, caralho. Alguém não sabe fazer contas.

Como uma sinfonia.

Como o trabalho se resolveu rápido (deixei para trás os homens a chumbarem as hastes), rumei a Freixo. Queria falar com o carpinteiro antes do almoço. Depois de despachadas as burocracias (e a discussão dos pormenores das portas), atualizei-o: as hastes estão na obra, já podes entrar para começar a cobertura. Respondeu-me que os homens ainda tinham de gozar doze dias de férias até ao fim do ano, que tinha de despachar pelo menos uma encomenda que estava a meio, que ia ver o que dava para fazer até ao Natal mas que era difícil. Fiquei um pouco descoroçoado com isto. Queria que as madeiras da cobertura avençassem já para a semana.

Almocei e voltei às Quintas. Os homens lá andavam, laboriosos. Antes de sair pedi-lhes para acertar as hastes e disseram-me que o tinham feito, com o arranca-pregos. Pouco ou nada podia fazer enquanto eles chumbavam as hastes e rematavam uma viga-lintel que tinha ficado por acabar. A Clementina então falou-me das sanchas. Que tinha saído para as apanhar (para mim) e não as tinha encontrado (não há chuva), e que os velhos tinham saído para as apanhar (para mim). Não é tarde nem é cedo. Pedi-lhe um cesto de vime (expliquei-lhe a teoria dos esporos, que os cogumelos têm de ser transportados num cesto para que se reproduzam, teoria da qual fez pouco caso, os cogumelhos nascem do chão e pronto) e segui pelo pinhal, a ver se os via (aos velhos). Segui pelo que sabia ser o pior caminho (pinheiros de metro a metro) porque a direção era a certa. Pelo chão ia encontrando outros bichos cogumelos que não eram sanchas. Ia cortando uma ou outra para confirmar. Havia muitas, só de uma espécie. Cheguei perto dos velhos e eles muito desiludidos, este ano não há sanchas, não choveu, só apanhámos estas (que eram bastantes). E estas? Ah, isso são míscaros. E são bons? Bô, são como as sanchas.


Escondido, o gajo. 
Desmicarando o míscaro.

Ai sim? Nem uma nem duas. Voltei para as casas pelo mesmo labirinto que me tinha trazido ali, (pelo meio de pinheiros, zimbros, azevinhos e pilriteiros) apanhando todos os míscaros que me pareciam novos e bons. Só têm um truque - retirar a capa onde se colam os musgos, pelos vistos amarga, e estão prontos a cozinhar. Claro que aos olhos das mulheres os míscaros não eram como as sanchas - faltava-lhes aquele sabor intenso, faltava-lhes graça. Como já no ano passado comi sanchas, sabia bem do que falavam. Ainda lhes mostrei outros dois cogumelos que tinha apanhado, ao que me disseram, esse é tóxico, esse é um róco, também se come. Acabei a tarde a limpar o musgo dos míscaros. Hoje como cogumelos apanhados por mim.

Míscaros aos mil.

descobri entretanto que as sementes que religiosamente colhi durante dois anos seguidos não são de teixo mas sim da Robínia (pseudoacacia, a falsa). queimei as sementes mal descobri.


Trigésimo sexto e trigésimo sétimo dias - hastes

dia-a-dia: para a semana há hastes

Terça-feira vim tratar de tudo, falar com toda a gente, decidir muita coisa. O serralheiro já tinha começado as hastes. Muito bom homem, o Sílvio. E inteligente. Desenhou a peça no chão, à escala real, e logo percebeu que eu me tinha enganado no desenho. Percebeu tudo melhor do que eu. Mostrou-me uma ferida na mão, recente de dias. Não foi ao hospital. Está difícil o acordo com o empreiteiro, para a zona exterior.

feijõezinhos do não-teixo

as vagens do não-teixo

Deixei o carro no Pocinho e voltei de quim. Durante a viagem destrincei umas sementes, para plantar (de novo, no último inverno falhei as sementeiras todas). Descubro agora que não são teixos. Hei de descobrir o que é. As vagens são bonitas.

Hoje acordei às 5h15 para estar às 10h40 no Pocinho, apanhando o primeiro comboio do dia. Tinha previsto uma conversa com o empreiteiro e com o serralheiro. Não encontrei o Sílvio mas encontrei as hastes. Já estão acabadas, e um dos encaixes madeira / ferro já está feito. Falta outro e a pintura. Fiquei entusiasmado ao ver as hastes. O telhado parece mais próximo. Para a semana colocamo-las em obra.

nunca me imaginei a emocionar-me com ferro 

parece de brincadeira

Dei a injeção à Fidalga. Dizem-me os velhos que os cães já a deixaram, o mais provável é já estar grávida. Bolas.

Um palácio entre as montanhas e o céu


Este terno conto foi escrito pelo meu pai, António Júlio Lopes, que não soube melhor maneira de me mostrar o seu carinho do que escrever uma ficção sobre a sua terra, Martim Tirado, e sobre o nosso projeto comum, a Quinta dos Baldo. Muito lhe devo. Obrigado, pai.



"De madrugada, antes do amanhecer, saí de Torre de Moncorvo e deixei o meu cavalo seguir o caminho assinalado pelas estrelas. Atrás de mim ia o meu ajudante, o soldado Botelho, com um jumento valente, mas um pouco enfermo por causa do reumatismo que lhe atacava uma pata, especialmente durante aquele tempo da lua cheia.
A nossa missão era combater os salteadores que pela noite roubavam e maltratavam as pessoas no território compreendido entre Torre de Moncorvo e Freixo de Espada à Cinta.
Constava que poucos dias antes em Vale de Ferreiros uns salteadores tinham roubado um fidalgo de Martim Tirado. Roubaram-lhe um cavalo e o dinheiro que levava e deixaram-no maltratado. O seu nome não se pode dizer agora. Será conhecido mais adiante quando tratarmos da sua história invulgar. Tudo deve ser dito a seu tempo.

Trigésimo quinto dia - zap

dia-a-dia: casario em perspetiva

Sair de casa. Zap. Choupos amarelinhos, quase sem folha, passando Guimarães. Zap. As carvalheiras de Vila Pouca, também mais amarelinhas. Zap. Paragem em Mirandela para ver preços. Compra de uma fita de 50 metros e um aloquete. Zap. Paragem em Vila Flor para compra de pão. Padaria em obras. Zap. Segunda padaria. Pão. Zap. Paragem em Moncorvo. Almoço. Zap. Paragem no carpinteiro. Não está. Zap. Telefonema ao empreiteiro. Zap. Visita ao serralheiro. Não está. Peço para ver as hastes, com a mulher do serralheiro ao lado. Ainda não as começaram. Zap. Paragem no Gaspar. Fechado. Zap. Telefonema ao veterinário. Zap. Paragem no contabilista. Não está. Igual para a secretária. Zap. Paragem no Gaspar. Compra de fardos, para as amendoeiras. Zap. Telefonema ao carpinteiro. Zap. De volta à carpintaria, para tratar de burocracias e pormenores. Vi pela primeira vez veluxes, isolamento e cúmeos. Zap. Passagem pelo veterinário, para pedir receita para contracetivos para a Fidalga. Zap. Encontro com o empreiteiro. Zap. Passagem no contabilista. Zap. Em Martim Tirado com o empreiteiro, para acertar pormenores do contrato da fossa e da concretização do telhado. Continua a só perceber à última como se rematam os outões. Continua contrariado. Zap. Foto da casa, experiência com a tesoura gigante de poda (finalmente funciona), guardar fardos e tesoura gigante, trazer aduelas antigas, carregar o carro com o resto das amêndoas. Zap. Compra de queijo da Fernanda. Zap. Café em Vila Flor. Zap. Gasóleo em Mirandela. Zap. De volta a casa.

Bem jeitosinhos os cúmeos

Trigésimo quarto dia - amendoeiras


dia-a-dia: igual?
Acordámos cedo, eu e o Hugo. Ontem fomos chungas e chegámos às onze à Macieirinha. Azar dos azares, a casa estava cheia e o Quim teve a cortesia de ir, a meio da noite, dormir para a casa da mãe.

Chegando a Martim Tirado, a ideia era ir podando as amendoeiras enquanto eu tentava contactar o empreiteiro. Como ele passou o dia sem ligar o telemóvel acabámos por limpar grande parte das amendoeiras. Com escada, tesoura de poda, serra de poda, tesoura de poda gigante, podão e luvas. Já a meio da tarde surgiu a Clementina com a ferramenta que substituía tudo isto - uma serra de cabo comprido. Anos e anos de planeamento estragados pelo pragmatismo da Clementina. Quê, andar a subir e a descer escadas, sujeita a cair? Nem pensar, pensei eu. Para a semana compro um fardo para as amêndoas do ano que vem e uma serra de cabo comprido. Trepar às árvores nunca mais.

montando a amendoeira
Aprendi umas coisas com a senhora. Para não variar. O interesse está nos ramos novos que vão substituir os velhos. Os dardos novos que poderão dar origem a ramos com fruta são as esperas. Os ramos verticais que crescem pelo centro da copa são para cortar logo (copa oca), os ramos verticais muito compridos que tornam a amendoeira alta demais não se cortam na totalidade mas antes atrasam-se, cortando-se apenas parcialmente. As podas são para ser feitas com calma, ano a ano, vendo a reação da árvore e reagindo a essa reação.

A Fidalga, pobre coitada, é assediada o dia todo pelos cadelos dos vizinhos. Não tarda nada está prenha. Por mais que me custe.

A obra está parada. Encontrei o carpinteiro e as madeiras esperam apenas que a viga metálica seja montada. Espero que já a tenham feito. Tenho de acelerar isto.

vista do pátio 1 

vista do pátio 2

vista da rua